Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 433: Spiegelfaden?

„Hallo, Ethan", antwortete das System, wärmer als sonst. „Bewahre deine Füße. Verliebe dich nicht in Treppen, die dich nicht verdient haben."

Die Treppen stolzierten mit ihrem ordentlichen Licht, als hätten sie es gehört. Er ignorierte sie. Er nahm den Torbogen. Die Ruine verlagerte sich einmal, ein kleines Zurechtrücken wie ein Raum, der seine Stühle zurückstellt, Rippen, die ihren Anstieg beenden, Lampen stetig, Insekten, die ohne Aufhebens neue Kreise wählen.

Die Straße fühlte sich wach an, so wie sich gute Tests wach anfühlen. Neugierig. Geduldig. Bereit zu drängen.

Er war bereit zurückzudrängen.

Der Nebel verdichtete sich zwei Schritte hinter dem Torbogen. Er stieg in weichen Strängen vom Boden auf, drapierte sich über die Straße und schüttelte die alte Stadt aus ihrer Form.

Stein verschmierte zu Schlamm. Lampenlicht flachte zu einem Schein ab, der sich feucht anfühlte. Die Luft wurde warm und eng, erfüllt vom Geräusch des Wassers, das irgendwo außer Sichtweite kleine, private Arbeit verrichtete. Ranken nahmen den Platz von Wänden ein.

Wurzeln ersetzten Bordsteine. Der Boden unter seinen Stiefeln wurde weicher, von ehrlichem Kies zum langsamen Nachgeben feuchter Erde, die behalten will, was auf ihr geht.

Er hielt an und ließ seine Augen arbeiten, bevor es seine Füße taten. Der Nebel war nicht gleichmäßig. Er türmte sich in Taschen und wurde dünner in Schneisen.

Das Mückensummen wurde mit diesen Taschen lauter und leiser, als ob der Klang selbst wählte, wo er ruhen wollte.

Er atmete durch die Nase und schmeckte Tannin, Algen und den schwachen Kupfergeschmack alter Werkzeuge, die an einem feuchten Ort rosten gelassen wurden – ein Sumpf, aber kein natürlicher – ein Sumpf, dem beigebracht wurde, sich wie eine Lektion zu verhalten.

Er nannte die ersten drei Regeln noch einmal in seinem Kopf. Zählen. Wasser. Füße. Er fügte Eliras Stimme der Liste hinzu, weil sie jetzt dorthin gehörte. Urteil vor Eile.

Er machte einen Schritt. Der Schlamm nahm seine Ferse und testete sein Gewicht, als ob er nach einem Grund fragte. Er gab den Grund, indem er seinen anderen Fuß auf einen Fleck dunklerer Erde setzte, die ihn ohne Beschwerde hielt.

Er wartete einen Atemzug. Er schritt erneut. Er hielt sich an die dünne Linie, wo Schilf in einer geduldigen Reihe wuchs. Schilf erzählt Wahrheiten über den Boden. Es hält, wo Wasser hält. Es bricht, wo Versinkgefahr lauert.

Der Nebel wich für eine Strecke beiseite und trieb dann zurück. Eine Gestalt lag halb vergraben abseits des Pfades.

Ein Metallkoffer mit sauberen Ecken und einem Verschluss, der nicht verrostet war. Er sah eher gepflanzt als verloren aus.

Er hockte sich hin und beobachtete ihn für fünf Zählzeiten. Kein Insekt landete darauf. Kein Schlamm klebte an seinen Seiten.

Der Nebel lief nie über seine Oberseite. Er stieß kleine, ehrliche Dinge ab. Er berührte ihn nicht. Er nickte ihm zu, wie man einem Trick zunickt, der einen nicht beleidigt, und ging dann weiter.

Ein weiteres Glitzern wartete am Fuß einer Wurzel vor ihm. Dies war eine Zauberplakette, die Art, die Studenten wie Süßigkeiten herumreichen, bis ein Aufseher sie erwischt und einen Behälter macht.

Sie lag fast verdeckt, als ob eine Ferse sie versehentlich über den Boden geschleift hätte. Er tippte sie mit dem Rücken seines Messers an. Sie klang zu hoch für die Menge Schlamm, die sie füllte.

Er schob sie mit der Klinge zur Seite. Der Klang änderte seine Tonhöhe nicht. Er ließ sie liegen, wo sie war.

Ein dritter Köder hing von einem Ast wie eine Münze, die von der Schnur eines Kindes gefangen wurde. Eine klare Phiole, halb voll mit etwas, das als Tonikum bezeichnet werden wollte.

Er schaute sie lange genug an, um zu spüren, wie sein eigener Hals protestierte, dass er schon eine Weile arbeitete und sich nicht über Hilfe beschweren würde.

Er lächelte ohne Zähne. Er ging darunter durch. Sie fiel nicht. Der Ast gab ein kleines Zittern von sich, wie eine Hand, die nehmen will, sich aber erinnert, dass ihr gesagt wurde, es nicht zu tun.

„Urteil", sagte das System zufrieden. „Zehn von zehn. Kein Glitter gekauft. Mein Herz schmerzt."

„Dein Herz ist ein Menü", sagte er leise. „Behalt es für dich."

„Du liebst mich", sagte es süßlich.

„Geh weiter", sagte er und tat es auch.

Der Pfad, der kein Pfad war, bog nach links. Der Nebel wurde dünn genug, um eine flache Wasserschale zu zeigen, die sich über den Boden ausbreitete wie ein Stück Glas, auf das jemand gehaucht hatte. Er trat nicht hinein.

Er beobachtete ihre Oberfläche. Ehrliches Wasser erinnert sich an Wind. Dieses Wasser hielt sich zu still. Er brach ein Schilfrohr ab und warf das Stück über die Schale.

Es schwamm für eine Zählzeit, dann sank es, als ob eine Hand es sanft hinuntergedrückt hätte. Er markierte die Stelle in seinem Kopf: Schnellschlamm, die Art, die sich wie Wasser verhält, bis man zur Hälfte drin ist.

Das Summen veränderte sich – nicht lauter, sondern tiefer. Es gab einen schweren Faden unter der Mückenmusik – Flügel, aber nicht die leichte Art. Er hob seinen Kopf und scannte die Linie, wo Nebel auf Himmel traf.

Eine Gestalt passierte das Grau wie eine Geschichte, die sich hinter einem Laken bewegt. Eine andere Gestalt glitt hinterher. Dann kreisten beide zurück, eine oben, eine tief.

Das Wasser zitterte bei ihrem Schatten. Er stand nicht im Offenen, um bewundert zu werden. Er trat von der Schale zurück und bewegte sich neben eine Wurzel, dick wie eine Tür. Er stellte seinen Rücken dorthin, gutes Holz hinter ihm, Boden, dem er unter seinen Sohlen vertraute.

Die Chimäre kündigte sich zuerst mit Geruch an: ein feuchter Moschus mit säuerlichem Rand, wie Sumpfatem durch einen Metallfilter.

Sie glitt in Sicht mit der Art von Anmut, die große Körper bekommen, wenn sie das Einzige sind, das sich bewegen muss. Krokodil vom Hals abwärts, Platten wie Dachziegel entlang Rücken und Seiten erhoben.

Gehörnter Kopf darüber, zwei geschwungene Spitzen, die nicht im Sumpf gewachsen waren, ein Geschenk von wem auch immer sie erschaffen hatte oder wen auch immer sie imitieren sollte.

Insektenflügel erhoben sich von ihren Schultern, nicht zart oder hübsch, sondern metallgeädert und stark genug, um einen Körper zu heben, der nicht fliegen sollte.

Sie falteten sich und öffneten sich in langsamem Rhythmus, als sie sich näherte, und wirbelten den Nebel in langsamen Spiralen auf.

Sie beobachtete ihn mit zwei Augenpaaren und einem Maul voller Zähne, die flacher gefeilt worden waren als die eines echten Krokodils.

Ein Designer, der entschieden hatte, dass Reißen diesmal nicht die Lektion war. Zermalmen war es. Sie bewegte ihren Kopf einen Bruchteil nach links, rechts, testend, ob ihre Silhouette am Rand verschwimmen würde wie eine Fälschung.

Sie machte ein dickes Grollen, kein Brüllen, ein Geräusch, das ein Sumpf macht, wenn er sich im Schlaf wälzt.

Er lief nicht. Laufen in einem Sumpf geschieht, wenn ein Plan existiert. Er hatte noch keinen. Er stand und ließ seine Hände sich leicht anfühlen.

Er hielt seinen Atem flach. Er neigte seinen Körper nach rechts, um eine schmale Linie anzubieten, so wie man einem Gast einen Platz anbietet, von dem aus man ihn beobachten kann.

Die Flügel summten einmal. Sie machte einen Schritt. Der Boden hielt für sie wie ein Boden, der ihr Miete schuldet.

Er wollte den Schnellschlamm. Er wollte ein geduldiges Versinken, kein dramatisches. Er blickte wieder auf die Schale, dann auf die Linie des Schilfwachstums darum herum.

Das Schilf log nicht. Die Schale saß wie eine Falle, die für ein scheues Tier gestellt worden war, nicht für ein starkes. Er brauchte einen anderen Schlamm, einen, der Gewicht nehmen würde.

„Spiegelfaden?" bot das System schnell an. „Zwei Sekunden auf einer Platte könnten sie dazu bringen, in eine Wand zu beißen statt in deinen Kopf."

„Später", sagte er. „Zeig mir Wasser."

„Linke Seite, drei Schritte hinter deinem Knie", antwor

tete es ohne Widerspruch. „Siehst du die Blasen wie eine Perlenschnur. Diese Stelle ist hungrig."

Er sah sie. Er passte seine Haltung an wie ein Tänzer, der sich bewegen will, aber noch nicht den Takt gewählt hat.

Er hob sein Messer und ließ das Licht seine Kante berühren. Die Chimäre beobachtete das Glitzern. Gut. Er machte eine kleine Finte, um ihre Augen etwas höher zu ziehen.

Die Flügel hoben sich, fingen Luft, senkten sich. Der Kopf neigte sich. Der Körper glitt ein wenig, das Gewicht anpassend.

Im selben Moment driftete eine zweite Chimärengestalt durch den Nebel zu seiner Rechten. Er drehte sich nicht um.

Er beobachtete, wie der Schlamm keinen Eindruck von ihrem Vorbeigehen nahm. Illusion. Die Simulation wollte ihn von seinem gewählten Boden weglocken.

„Nicht niedlich", sagte er in die Luft. Er setzte seine Ferse gegen die Wurzel hinter ihm und stieß sich ab in einen kurzen, hässlichen Sprint, der die Kante der hungrigen Stelle umarmte, ohne sie zu betreten.

Die Chimäre stieß vor mit einem Kopfstoß, der ihn an die Wurzel pinnen wollte. Er glitt unter Hörnern hindurch, die schwerer aussahen, als sie waren.

Er ließ seine Schulter einen Flügel streifen, ohne von der Kante gefangen zu werden. Er schnitt tief an einer Naht zwischen Platten und bekam nichts als Funken.

Das war in Ordnung. Er schnitt nicht, um zu töten. Er zählte den Pfad.

Er erreichte die andere Seite der hungrigen Stelle und pflanzte seine Füße auf den schmalen Streifen Boden, der eine Reihe kleiner, hartnäckiger Pflanzen hielt.

Ehrlicher Boden. Er drehte sich um und zeigte der Chimäre seinen Rücken für einen Bruchteil eines Atemzugs.