Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 196: Etwas Stimmt Nicht

Unterdessen hatte es sich im Wald nahe dem alten Altar schon immer seltsam angefühlt, selbst bevor die Kultisten eintrafen.

Die Bäume waren hier verdreht – einige lehnten sich nur ein wenig zu weit zur Seite, andere wuchsen in Formen, die nicht ganz zum Rest des Waldes passten.

Manche Stämme krümmten sich nach innen, als würden sie nach etwas greifen, das nicht mehr da war.

Die Äste wölbten sich in zackigen Mustern über ihnen und bildeten ein Blätterdach, das selbst tagsüber zu wenig Licht durchließ.

Und der Boden war immer ein bisschen zu weich. Nicht schlammig, nicht nass – einfach schwammig, als wäre er nie richtig ausgetrocknet, selbst unter direktem Sonnenlicht.

Darauf zu treten fühlte sich an, als würde man über etwas laufen, das vor langer Zeit begraben wurde und sich noch nicht vollständig gesetzt hatte.

Heute fühlte es sich schlimmer an.

Die weißgewandeten Gestalten standen in einem weiten Kreis um eine erhöhte Steinplatte in der Mitte einer Lichtung.

Die Platte war dick, rau und an manchen Stellen rissig, aber die Runen, die darin eingeritzt waren, waren deutlich zu erkennen, wenn auch vom Alter verblasst.

Sie waren jetzt trocken, aber die Spuren deuteten darauf hin, dass sie einst mit etwas... Organischerem geschrieben worden waren.

Einige Kultisten hielten hölzerne Stäbe, die mit Spiralen und zackigen Symbolen verziert waren. Andere hatten ihre Hände fest gefaltet oder bewegten sie langsam und bedächtig.

Ihre Haltungen waren einstudiert, nach außen hin ruhig, obwohl nicht alle innerlich ruhig waren.

Niemand sprach laut. Das taten sie nie. Die Stille war Teil des Rituals. Die Macht, so glaubten sie, antwortete nur auf Flüstern.

Ihre Gesänge waren leise, fast wie ein Murmeln, jede Stimme vereinte sich mit den anderen zu einem langsamen und stetigen Strom.

Die Sprache war nichts, was einer von ihnen wirklich verstand – sie wurde nicht aus Büchern gelehrt.

Sie wurde durch Wiederholung erlernt, Silbe für Silbe auswendig gelernt, weitergegeben von denen, die sie zuvor gesprochen hatten.

Der Klang war nicht musikalisch. Nicht einmal annähernd. Er war trocken, flach und seltsam hohl. Dennoch hallte er im Kopf wider, vibrierte nicht in den Ohren, sondern irgendwo hinter den Augen.

Es war nicht schmerzhaft, aber auch nicht angenehm. Einfach nur... falsch.

Der Diakon stand im Zentrum, am nächsten an der Steinplatte. Er war älter als die anderen, auch größer, mit Schultern, die von der Zeit gebeugt waren, aber mit Augen, die nichts übersahen.

Sein Gewand war länger und am Saum dunkler, befleckt von Jahren voller Schmutz, Asche und vielleicht mehr. Er hielt keinen Stab – er brauchte keinen.

Seine Stimme allein hielt den Rhythmus. Tief, langsam, unerschütterlich. Ein tiefes Grollen, dem alle anderen folgten.

Um sie herum regte sich der Wald nicht.

Keine Vögel sangen. Keine kleinen Tiere raschelten durch das Unterholz. Die tieferen Teile des Waldes waren seit Stunden still.

Aber jetzt fühlten sich sogar die äußeren Bäume, die den normalen Straßen und Wegen am nächsten waren, reglos an. Es war die Art von Stille, die sich nicht nur über den Ort legte – sie drückte wie ein Gewicht in der Luft.

Einer der jüngeren Kultisten, ein Junge, kaum alt genug, um Gesichtsbehaarung zu haben, bewegte sich unruhig, wo er stand.

Er hörte nicht auf zu singen, aber seine Augen huschten nach links. Er versuchte, sich auf das Ritual zu konzentrieren, aber sein Mund bewegte sich jetzt automatisch, wie ein Muskelgedächtnis.

Einige Augenblicke später stockte der Gesang.

Ein anderer Kultist, dieser älter, mit rasiertem Kopf und zappelnden Händen, blickte zum dichten Blätterdach über ihnen. Seine Stimme wurde leiser.

"Es ist zu still," flüsterte er, fast ängstlich, es laut auszusprechen.

Sein Partner neben ihm reagierte nicht sofort. Starrte nur geradeaus, die Lippen bewegten sich im Einklang mit den anderen.

Aber der nervöse Mann hörte nicht auf. "Wir haben den ganzen Tag keine Vögel gesehen. Und mein Stab –" Er hob ihn leicht an, die Finger zitterten. "Er... summt."

Sein Partner blinzelte schließlich und warf einen Blick auf den Stab. "Er summt immer. Du bemerkst es nur, weil du nervös bist."

"Nein," sagte der Mann, jetzt leiser. "Es ist nicht wie vorher. Es ist jetzt anders. Stärker. Als würde er mich warnen."

Ein dritter Kultist, ein paar Schritte hinter ihnen, drehte sich mit einem genervten Blick um. "Halt die Klappe. Wir sind mitten im Gesang. Du weißt doch, was der Diakon mit Leuten macht, die den Rhythmus durcheinanderbringen, oder?"

Der junge Mann schloss seinen Mund, aber seine Hände blieben fest um seinen Stab geschlossen. Seine Knöchel waren blass, und Schweiß hatte begonnen, sich an seinem Haaransatz zu bilden.

Er spürte es.

Nicht nur das Summen im Holz. Etwas anderes. Als würde er beobachtet werden. Nicht von einem anderen Kultisten. Nicht von einem Tier. Etwas anderes. Etwas, das er nicht benennen konnte. Und es war nicht neugierig, stattdessen wartete es.

Aber er konnte sich nicht umsehen. Nicht jetzt. Nicht, wenn das Ritual in Bewegung war.

Und das Ritual ging weiter.

Die Zeit dehnte sich. Der Gesang kehrte wieder zum Anfang zurück, wie ein Lied ohne Ende.

Dann begann der Boden unter dem Altar zu vibrieren.

Es war nicht laut. Es war nicht einmal kraftvoll. Nur ein sanfter, stetiger Schlag – wie ein langsamer Herzschlag, der unter dem Stein pulsierte.

Einige Kultisten lehnten sich in das Gefühl hinein, die Augen weiteten sich leicht, sie verwechselten es mit einem Zeichen des Fortschritts. Des Erfolgs.

Andere versteiften sich.

Am Rand der Baumgrenze drehte einer der Wächter – ein Mann mit einem dicken Bart und einer kleinen Axt an seinem Gürtel – seinen Kopf ein wenig. Er hatte etwas gesehen. Oder glaubte es zumindest.

Die Blätter auf der gegenüberliegenden Seite hatten sich ganz leicht bewegt.

Aber es gab keinen Wind.

Er rief nicht. Nahm nur einen tiefen Atemzug und verengte seine Augen. Schaute noch einmal.

Nichts.

Aber dann geschah es wieder. Ein Flackern zwischen den Stämmen. Schnell. Lautlos. Zu schnell für ein Reh. Zu anmutig für einen Menschen.

Seine Finger umklammerten den Griff seiner Axt. Er geriet nicht in Panik. Begann nur, langsam und stetig zum Rand der Lichtung zu gehen.

Er ging an dem nächsten Kultisten vorbei, der ihm ein kleines Nicken zur Anerkennung gab.

Der Wächter erwiderte es nicht.

Er trat hinter die Bäume.

Das Licht wurde sofort gedämpft, die Äste über ihm blockierten den Himmel wie Vorhänge. Der Lärm des Rituals verblasste hinter ihm, nicht weil er weit gegangen war, sondern weil der Schall hier nicht weitertrug.

Er hörte einfach... auf.

Er scannte den Wald. Jeden Baum. Jeden Schatten.

Nichts bewegte sich.

Er ging weiter. Ein Schritt. Dann noch einer.

Erreichte einen breiten Baum. Umkreiste ihn.

Immer noch nichts.

Er wartete. Lauschte.

Nahm noch einen Atemzug.

Und dann –

Nichts.