Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 200: Sie sind erwacht!!

Die Altarstätte war bereits still.

Nicht die Art von Stille, die nach einem Kampf eintritt, wenn der Staub sich legt, Menschen wieder atmen und die Luft sich langsam wieder mit Geräuschen füllt.

Dies war anders. Reglos. Schwer. Als würde die Luft selbst den Atem anhalten. Als würde etwas Unsichtbares auf alles niederdrücken und selbst den Wind am Bewegen hindern.

Der Boden war durchtränkt. Schlamm und Moos waren dunkel geworden von Blut, das bereits begonnen hatte, zu gerinnen.

Ein Teil davon war in dünnen Linien zwischen Wurzeln und Steinen hinabgeflossen und tief in den Waldboden eingesickert.

Andere Stellen waren an Ort und Stelle getrocknet und bildeten Krusten über den alten Schnitzereien entlang der Kante der rissigen Steinplattform in der Mitte der Lichtung.

Es war kein Schlachtfeld, nicht wirklich.

Es gab keine Brandspuren. Keine zerbrochenen Bäume. Keine Anzeichen von wildem Chaos oder Explosionen.

Aber überall lagen Leichen.

Einige hingen halb über den Wurzeln der Bäume, die Gliedmaßen verwickelt und steif. Andere lagen ausgestreckt auf dem Rücken, die Arme weit gespreizt, die Gesichter erstarrt mit weit aufgerissenen, leeren Augen, die zum Blätterdach hinaufstarrten.

Die meisten trugen einfache weiße und rote Gewänder, gekennzeichnet mit den Zeichen des Kults. Sie waren bewaffnet. Sie hatten Ausrüstung. Sie waren vorbereitet gewesen.

Aber es hatte nichts genützt.

Sie hatten es nicht einmal über den äußeren Ring hinaus geschafft.

Keine Wunde sah schlampig aus. Keine Anzeichen von Panik. Nur saubere Schnitte – ordentlich, schnell, effizient.

Was auch immer über sie gekommen war... es hatte ihnen keine Zeit zum Schreien gelassen.

Wer auch immer das getan hatte, brauchte keine rohe Gewalt oder auffällige Macht. Sie hatten das Lager nicht mit Feuer und Wut durchdrungen. Sie beendeten es einfach.

Schnell. Leise.

Und sie waren immer noch hier.

Fünf Gestalten standen am Rand des Altars, in einem Halbkreis angeordnet. Sie alle trugen dunkelrote Rüstungen – leicht, elegant und eng anliegend. Sie klirrten nicht.

Sie glänzten nicht. Sie bewegten sich mit ihnen wie eine zweite Haut. Ihre Gesichter waren größtenteils hinter glatten, ausdruckslosen Masken verborgen.

Keine leuchtenden Visiere. Keine sichtbaren Markierungen. Nur leere, dunkle Platten, die keine Emotionen zeigten und es auch nicht mussten.

Sie sprachen nicht.

Sie bewegten sich kaum.

Sie waren einfach... da. Anwesend. Beobachtend.

Einer von ihnen kauerte neben der größten Leiche, direkt im Zentrum des Altars. Der Körper unterschied sich von den anderen.

Das Gewand war prächtiger, mit Goldfäden besetzt. Ketten hingen von seinen Schultern herab. Auf den Ärmeln waren zeremonielle Tätowierungen gezeichnet, vielleicht sogar in den Stoff eingebrannt.

Deacon, vielleicht. Oder was auch immer als Anführer unter dem Kult galt.

Die kauernde Gestalt beugte sich langsam vor und neigte leicht den Kopf, während sie ihn betrachtete. Sie sagte nichts laut.

Ihre Lippen bewegten sich einmal, vielleicht zweimal. Eine kleine Phrase. Dann legte sie sanft zwei Finger auf seine Brust, direkt über dem Herzen.

Es gab ein winziges Aufflackern von Licht – kaum genug, um es zu sehen. Es kam unter ihrem Handschuh hervor, pulsierte einmal und verblasste.

Sie stand auf.

Die anderen reagierten nicht.

Sie schauten sich nicht um oder scannten die Baumgrenze.

Sie suchten nicht nach Überlebenden.

Weil es keine gab.

Hoch oben schwebte eine der wenigen verbliebenen Drohnen lautlos. Sie war klein, leicht genug, um unbemerkt zu bleiben, wenn man nicht aufpasste.

Ihre Kamera zoomte langsam und passte den Fokus an, während sie versuchte, alle Details aufzunehmen, die sie konnte.

Sie erfasste ihre Gestalten. Die Winkel ihrer Rüstungen. Die rote Färbung an den Spitzen ihrer Klingen. Aber sie konnte nicht durch die Masken dringen. Konnte ihre Gesichter nicht sehen.

Außer bei einer.

Die größte Gestalt drehte sich um.

Sie trug keine Maske.

Langes violettes Haar hing lose hinter ihr, einige Strähnen klebten durch die feuchte Luft an der Seite ihres Halses.

Ihre Haut war blass, glatt, nur von ein paar schwachen Spuren von Nebel und Bewegung gezeichnet. Und ihre Augen – schwach leuchendes Amethyst mit sanften karmesinroten Streifen nahe den Pupillen – blickten direkt auf die Drohne.

Sie sah nicht überrascht aus. Sie blinzelte nicht.

Sie wusste einfach, dass sie da war.

Sie hob ihre Hand.

Nicht schnell. Nicht aggressiv. Einfach ruhig und langsam. Zwei Finger. Eine kleine Bewegung.

Die Drohnenübertragung wurde unterbrochen.

Im Kontrollzelt wurde der Hauptbildschirm schwarz.

Kein Rauschen. Keine Warnung.

Einfach weg.

Die Stille, die folgte, war scharf, weder panisch noch verwirrt. Einfach kalt und absolut.

Niemand bewegte sich.

Selbst das leise Hintergrundbrummen der Mana-synchronisierten Systeme schien gedämpft zu sein.

Jemand atmete ein wenig zu laut aus. Es klang wie ein Schrei in diesem Raum.

Ein Techniker lehnte sich leicht nach vorne und flüsterte: "Wir haben die letzte Drohne verloren."

Ein anderer Offizier, der in der Nähe saß, wandte sich an Vize-Direktor Hannick. "Sollen wir einen Ersatz schicken?"

"Nein."

Das war alles, was er sagte. Seine Stimme war ruhig, leise und endgültig.

Der Bildschirm blieb schwarz.

Niemand füllte ihn mit Vermutungen oder Befehlen. Niemand versuchte, neu zu starten oder zu aktualisieren.

Denn tief im Inneren wussten sie alle: Was auch immer dort draußen passiert war, hatte den Punkt der Überwachung überschritten. Es gab nichts mehr zu beobachten.

Die Altarstätte stand auf keiner kritischen Liste. Sie war keiner der Prioritätspunkte für den besten Aufstand. Sie war nicht einmal als hochaktiv markiert. Nur ein weiterer Punkt am äußeren Rand.

Aber jetzt...

Jetzt verstand jeder im Zelt, dass etwas Größeres unter dieser falschen Ruhe lauerte. Welches Ritual der Kult auch vorbereitete, es war gestoppt worden.

Nicht pausiert. Nicht gestört.

Ausgelöscht.

Und nicht von ihnen.

Nicht von Elite-Feldagenten oder Gildenspezialisten.

Nicht von lizenzierten Exorzisten oder militärischen Vollstreckern.

Es waren sie.

Der Stille Halbmond.

Der Name brauchte keine Erklärung. Jeder in diesem Raum hatte ihn gehört. Geschichten. Geflüster. Die meisten glaubten nie daran. Oder wollten es nicht.

Aber sie alle kannten den Ruf.

Und sie wussten noch etwas:

Der Stille Halbmond hinterließ keine Zeugen.

Dennoch bewegte sich Hannick nicht. Er starrte auf den schwarzen Bildschirm, als würde er auf etwas hören.

Dann summte leise eine Stimme aus einem der kleineren Kommunikationspanels an der Seitenwand.

Sie war gebrochen. Rau. Nicht von einer Haupteinheit. Nicht von einer der Drohnen. Sie kam von einem der vergrabenen Tiefsensor-Relais – Geräte, die nur bei unterirdischen seismischen Verschiebungen auslösen sollten.

Die Stimme sagte drei Worte.

"...Sie sind erwacht."

Keine Einheits-ID. Kein Standort-Tag.

Nur die Worte.

Dann schaltete sich das Panel ab.